El Cuento de Pablo...

Hoy Pablo, aunque digan lo contrario, no está bien, tiene el cuerpo cortado...

Ha llegado a su casita-mansión de Galapagar con su habitual gesto huraño, ni ha mirado al ejemplar servidor patrio que guarda su puerta en una asquerosa garita, un hombre vestido de verde con el emblema de la Guardia Civil prendido al pecho, un señor de los pies a la cabeza que podría estar en otro lugar sirviendo a España y no en ese lugar protegiendo a quién ni lo quiere a él, al cuerpo que representa, a la Patria a la que se debe...

Allí, detrás del muro, de la desvergüenza, donde se acaba su prúrito comunista para pasar a ser el señor de la casa ha venido a su encuentro uno de sus empleados y le ha abierto la puerta mientras se interesaba: Mal día, ¿verdad señor?

Ni ha contestado, está triste y su anormal genio se encuentra, por así decirlo, más anormal que de costumbre.

Su compañera sentimental, madre de sus hijos, compañera en lides políticas y demás ha salido ha recibirle, está también algo cariacontecida, le ha dado un beso en los morros a modo de sentimental saludo y cogida a su chepa lo ha entrado a casa casi a la fuerza porque él quería quedarse mirando el manso lago que tiene su hogar...

Pablo está triste por la reacción desmesurada de la gente de Pedro que lo ha puesto a parir porque no han aceptado sus lógicas propuestas de querer el total y totalitario gobierno. Pablo se había autosacrificado por el bien de este país y lo único que sanamente pretendía era que Unidas Podemos gobernase el estado teniendo como presidente a la marioneta Sánchez y lo que son las cosas este ni ha querido ni se ha dejado y además le ha dejado con el culo al aire a todos sus conmilitones ropasueltas...

En el trayecto la única llamada ha sido la de su fiel Echenique, que todavía se encontraba en el hemiciclo porque le ha cogido gusto al escaño, para darle ánimos, para decirle que sin él no sería nada, que era el presidente que necesitaba España si en España votaran en clave de teléfono móvil como hacen en sus democráticos círculos en modo de asamblea donde siempre son elegidos los mismos porque los demás se quedan sin línea...

Lastra se ha mofado, Simancas le ha dado hasta en el pelo, Casado, Rivera, la diputada de Coalición Canaria y el de Navarra Suma ni te cuento y para colmo Abascal, que hoy era su onomástica al que no le ha dado la gana de felicitar, le ha dado un soplamocos que ha pasado a la historia pero que le importa menos porque viene de los ultras, que ya sabemos son unos fachas y no como ellos que son hijos de la democracia venezolana y de la "libertad"...

¿Mal día? ¡Pésimo! Y además no han sido justos con la fuerza que representan en votos y en la sociedad pues, pensaba y con razón, "nosotras" hemos tendido la mano no para dar sino para recibir...

Pablo está mal, se ha quitado sus zapatos y se ha puesto esas babuchas con la cara del Che que tanto le gustan, se ha endosado el bañador que le regalara Chávez en persona y unos elásticos que disimulan un poco su raída figura...

"Irene, amor, hoy no estoy para nadie", me voy a tomar el sol un ratito a la piscina, por favor que no entre nadie del cuerpo de casa pues hoy quiero bañarme a cuerpo gentil y no quiero que me hagan una foto porque la de Butragueño quedaría en nada"...

"Así se hará mi chévere"...

Vienen dos meses de aúpa, ahora cómo mira a la cara de ese señor, que creía un verdadero camarada, y que ayudó a sentarse en el sillón presidencial cuando lo estaba en el de su casa...

Y lo que es peor: ¡¡Soros no lo ha llamado!!

¿Es que yo no soy nadie para que no me llamen al club bilderberg?  Se preguntaba mientras se quitaba las calzonas y dejaba semejante expuesta a los rayos de sol... 

Si es  porque voy a ver al Rey, al Congreso y a todo acto institucional como si fuera a comprar churros un domingo por la mañana no es justo porque así se viste el proletariado, ese que vive en casitas de menos de cincuenta metros cuadrados, hipotecados hasta la segunda generación, y con muebles de Ikea...

El representa a esos que mal viven para que él y toas sus castas vivan como lo hacen: A cuerpo de rey siendo republicanos...

Se tendió en la hamaca y colocó la fuchinga en la parte izquierda mientras soñaba con una de esas reuniones del club, al cual iría con el esmoquin de los goya, que de cuando en vez haría una foto, un selfi, y los colgaría en Twitter como ha hecho con las negociaciones, con todo lo que interviene porque hay que reconocer que sin las redes sociales ni él, ni su Irene, ni Echenique, ni Garzón, serían nada de nada...

Menos mal que allí estaba Rufián, el "nieto" de Arzallus y Setién, los demócratas secesionistas catalanes, los independentistas de cualquier pelaje y los bilduetarras de Bildu que lo han apoyado, lo han encumbrado en garante de la progresía democrática de "estepaís" y de donde ha quedado apeado Pedro con la impostura de no querer integrarse en el gobierno que en verdad nosotras las de Unidas Podemos íbamos a conformar...

Pablo se siente mal porque seguro que en Andalucía se escuchan las carcajadas a modo de sevillanas trianeras de Susana Díaz a la cual nunca le tuvo simpatía y en eso coincide con Pedro...

Pablo se nos ha quedado dormido y soñaba que todo el mundo lo aclamaba, que Soros lo llamaba, que el Rey abdicaba para dale la Jefatura del Estado, cuando unas horribles notas retumbaban en su sesera... Era el himno de España pues tiene un vecino, que es un hijodelagranputa, todos los días a primera y última hora le da por izar y arriar la bandera patria con los sones de la marcha real que tanto detesta. Lo ha querido denunciar a los de la garita pero siempre se los encontraba en posición de firmes y saludando al trapo que ellos llaman enseña y la ha dado yuyu no vaya a ser que me detengan por denigrar los símbolos patrios...

Irene se ha acercado y le ha dicho algunas carantoñas a la oreja mientras le ofrecía la carta de lo que iba a cenar: Bogavantes rellenos en su jugo... Le gustan los bogavantes como el demás marisco porque tienen el perfecto color rojo comunista y de postre.... 

A Pablo se le encendió la cara, se le animó su sepulcral estado corpóreo e incluso notó vida más allá del ombligo...

¡Me parece muy bien camarada-compañera y madre de nuestra prole pero antes quiero leer el cuento de Oriol a los niños para que sepan desde chiquititos lo que es la literatura presa en esto que llaman democracia!

Y se fueron cogidos de la mano hacia dentro de la casita-mansión...

Jesús Rodríguez Arias 

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